17 de noviembre de 2017

DODECAEDRO

En mi próxima vida
quiero ser un dodecaedro.
Un dodecaedro
de bonitos colores
y equilibradas simetrías.
Y tener un grupo fiel
de poliedros y volúmenes
con los que salir alguna noche
en busca de simpáticas geometrías.
Y olvidarme de los cálculos.
Y de las estiradas aristas.
Y de los aburridísimos radios.
Y vivir una vida de ángulos hermosos
en los que cada vértice del tiempo
sea una emoción inolvidable
que me haga soñar con el universo
antes de que llegue el fatídico día
en que una dimensión rota acabe conmigo.

16 de noviembre de 2017

SOBREVIVÍ

Me escapé.
Huí de los monstruos.
Para sobrevivir.
Me la jugué.
A cara o cruz.
Y lo conseguí.
Estoy y no estoy.
No pueden verme.
Ni atraparme.
Y los que me ven
nunca sabrán quién soy.
Soy ese que nunca está.
El que desapareció.
El que nadie sabe nada.
El que vive entre las sombras.
El intocable.
El desconocido perpetuo.
El amigo eterno del silencio
y el latido oculto de la soledad.

15 de noviembre de 2017

UNA BELLA FLOR

En el bosque
de los días
que se fueron.
En el bosque
de los días
que ya no son.
En ese bosque
vive una bella flor.
Pétalos de años.
Pétalos de luz.
Pétalos de amor.
Una flor sola.
Una flor sensible.
Una flor de besos.
Una flor de sueños.
Una flor de corazón.

VOLVER AL FUTURO

Tengo muchas ganas
de volver al futuro.
A mi galaxia.
A mi añorado planeta.
Este viaje de estudios
al pasado
a las bestias
a la Tierra
ha sido muy desagradable.
Tantos monstruos.
Tanto asco.
Tanta miseria.
Tanta estupidez da mucha pena.

14 de noviembre de 2017

RECORRIÉNDOTE

Te recorro.
A besos.
Brillas.
Eres luz.
Y mil suspiros.

13 de noviembre de 2017

LA NOSTALGIA ES UNA PUTA

La nostalgia es una puta
que toma café con leche
mientras se ríe
alterándome los recuerdos.
Hoy la he sorprendido
embelleciendo con mentiras
un tiempo que fue mío
pero que jamás fue como lo cuenta.
La nostalgia es un demonio.
La nostalgia es obra del infierno.
Le he arrancado los recuerdos de sus garras
y he arañado sin compasión
la primera capa de cada uno de ellos
y han aparecido los monstruos tal como eran.
Monstruos horrorosos.
Monstruos egoístas y feos.
De un manotazo justiciero
he estrellado su taza de café con leche
contra la helada y oculta pared del tiempo.
Y le he mordido las orejas.
Y le he roto todos sus huesos.
La nostalgia es ahora una puta sin agallas
que me mira con ojos coléricos y sanguinolentos.
Ahora me odia.
Ahora me tiene miedo.
Ahora sabe que no me creo ninguno de sus cuentos.

11 de noviembre de 2017

LA RUTINA ZOMBI

Busco el resplandor
y no lo hallo en la noche rota.
Vuelvo herido.
Vuelvo vacío y sin luz
hacia otra semana
de tiempo absurdo y congelado.
Mi otro yo
con muda resignación
se hace cargo de mi cuerpo
y yo me desmoronaré entre los días.
Es la rutina zombi.
La que me permite escalar años
acarreando mi atormentado cadáver
por las montañas inhóspitas
de un mundo que ya no me contempla.

9 de noviembre de 2017

POESÍA LOCA 7

Me duele la cabeza.
Y los huesos.
Estoy resfriado.
Me encuentro fatal.
Tengo muchas ganas
de matar lectores de blogs.

8 de noviembre de 2017

VIENTO FRÍO DEL NORTE

Viento frío del norte.
Trae el gris
y el reverso de los soles.
Los días
heridos de muerte
escriben testamentos
que jamás serán leídos.
Ahora la noche
es la reina de las calles.
Y el viento la besa
hasta preñarla de estrellas.
En las casas apenas se habla.
Lenguas mudas sorbiendo sopas.
Humanos rotos.
Humanos aislados.
Humanos heridos de tristeza.
Parece que el mundo se esté acabando.
El otoño se hace sangre.
Y las venas laten nostalgias y penas.
Ahora mismo daría lo que fuera
por un ramo de besos 
y una caricia de apasionada primavera.

7 de noviembre de 2017

POESÍA MINIMALISTA 8

..s ....te. .......a ......
..e ......ro ......fa .....
....a ......l ....z......!!!

6 de noviembre de 2017

LA NATURALEZA ES SABIA

El estrépito
del cansancio
y el hartazgo
en los días
es ensordecedor.
Ahora
mis días
nacen medio muertos
y estallan recien amanecidos.
Soy ciego.
No quiero ver.
Soy ciego y sordo.
No quiero ver ni oír.
Soy mudo también.
No hablo desde hace infinito.
No tengo nada que decir.
No me interesa lo que me digan.
De momento sobrevivo.
Y ya está.
Barro las horas fallecidas
y las arrojo al cubo de la indiferencia.
Después me miro.
Y me arrastro a la calle.
Nada en todas direcciones.
Nada en todos los tiempos.
Preso de por vida.
La cárcel del hoy.
La cárcel del futuro.
Miro a la gente.
No me ven.
No soy.
No existo.
La nada y yo.
Yo y la nada.
Ya somos lo mismo.
La naturaleza es sabia.
Poco a poco nos va preparando
para que aceptemos la muerte
como una amable y cariñosa liberación.

5 de noviembre de 2017

JUSTINIANO 175

Más de seis meses hace ya
que Justiniano no encuentra un trabajo digno...
todos son trabajos eventuales y mal pagados
que apenas le permiten llegar a fin de mes
por lo que ha decidido escapar de la miseria
y convertirse en un gran cirujano de prestigio mundial
pero como no tiene dinero para pagarse la universidad
está aprendiendo medicina en la wikipedia
y de momento ya sabe el nombre y algunas funciones
de unos cuantos huesos y tres o cuatro órganos del cuerpo
y para solucionar el tema de las malditas prácticas
ha tenido una brillante idea que le permitirá avanzar muy rápido
en su camino imparable hacia el premio nobel de medicina
y que consiste en que por las noches
accede de forma clandestina a diversos hospitales
y realiza diferentes intervenciones quirúrgicas
a los enfermos que allí se encuentran hospitalizados
y como no tiene acceso a los medicamentos necesarios
además de ignorar el motivo por el que están en el hospital
anestesia a sus pacientes atizándoles repetidas veces
con un palo en la cabeza hasta que les induce un coma temporal
y supliendo la falta de bisturí y diverso instrumental quirúrgico
con un magnífico juego de destornilladores, un tenedor y una cuchara
procede a operarlos preventivamente
de futuras y dolorosas enfermedades terminales
de las cuales también ha tenido conocimiento en la wikipedia
con un entusiasmo precursor de la inmensa gloria que le espera
y cuando acaba la operación tapona las heridas con papel de embalar
y lo ata todo con unas cuerdas de tender la ropa que encontró en la calle
y satisfecho del resultado obtenido
a pesar de los gritos incomprensibles y desagradecidos
de los quisquillosos enfermos que empiezan a despertar del coma
Justiniano se dirige a su domicilio silbando feliz por su espléndido futuro.

4 de noviembre de 2017

EL HERMOSO ECO DE LA LUNA

Vengo del mar.
Relámpagos
y viento roto
en el cielo cansado.
Muertos paseando
con la mirada perdida
por la ciega orilla de la nada.
En el horizonte
los cruceros iluminados
parecen antorchas
que se alejan bailando
de este mundo canalla y loco.
La arena calla
con los ojos cerrados.
Le han cambiado la hora
y desde hace días
tiene un terrible dolor de cabeza.
Un perrillo solitario
ladra interrogantes
al resplandor fugitivo
del hermoso eco de la luna.
No llueve.
Hace calor.
Mucho calor.
En el chiringuito
los peces
las gaviotas
y las olas
están bebiendo cerveza helada.

3 de noviembre de 2017

TRES CABRAS

A la que te descuidas
se te envenena el blog.
Ayer mismo.
No sabes cómo y de repente
el blog parece un pozo de mierda.
Y luego arréglalo...
Esta vez no ha sido fácil.
He tenido que invocar a los Dioses.
Y los Dioses están cansados también.
Me dicen que vuelva al blog del principio.
Con tres o cuatro comentarios por poema.
Que era más divertido.
Y que deje de darles la lata.
Quizá tienen razón.
Era más divertido entonces.
Más alegre.
Más sencillo.
Más romántico.
Quizá deba volver a aquella magia.
Lo meditaré.
Pero he de limpiar el blog antes que nada.
He tenido que sacrificar tres cabras.
Tres cabras hispánicas.
Tres cabras histéricas.
Y después ofrendarlas a los Dioses.
Y por un momento parecía que todo estaba bien.
Que el blog volvía a estar limpio.
Y que todo volvía a la normalidad.
Pero no...
Se me han aparecido los Dioses.
Y están muy enfadados conmigo
porque dicen que no les gustan las tres cabras.
Que son tres cabras viejas y chifladas.
Que no sirven para nada.
Y aquí me han dejado las tres jodidas cabras.
Y yo no las quiero.
Que se las queden sus maridos o sus familias.
Claro, mira que listos.... ellos las envían a los blogs
y se desentienden de todos los problemas que causan.
Y los demás tenemos que cargar con ellas.
Pues no.
Yo tampoco las quiero.
Qué voy a hacer con ellas?
Una alfombra de cabras matusalénicas?
Unas asquerosas alpargatas de barba de cabra?
O una manta piojosa y amarillenta de sucia piel de cabra?
Yo desde luego no me las quedo.
Si a alguien le interesan se las envío gratis
y profundamente emocionado le doy mis más sinceras gracias.

2 de noviembre de 2017

DICTADURA DISFRAZADA

No sé...
Dudo.
No estoy seguro.
Puede que sí.
Quizás es verdad.
O no.
Sería tan bonito.
Sería tan hermoso.
Pero parece imposible.
Igual es como aquí.
Que le ponen el nombre
de democracia
pero es una dictadura disfrazada.
Pero hay gente que dice que sí.
Que es verdad.
Que existe.
Que es real...
Dicen que en Noruega
hay democracia de verdad.
Incluso en Suiza.
Y en Islandia.
Y en Suecia.
Y en Dinamarca.
Será cierto?
Mira que si todo eso fuera verdad...